Esaouira

Etapa 2: Souira a Essaouira

Salgo temprano y me veo asaltado, casi en exclusiva, por enormes camiones de cantera que tienen un frenesí de carga y descarga en los arenales de la costa. Miran con fastidio a cualquiera que ocupe parte de su ruta. hacen de ella un cable gris que hace subir la cuenta de su destajo. Ando con mucho ojo cuando los veo aparecer en el retrovisor, tan altos sobre sus rugientes máquinas.

Atravieso una meseta seca rumbo al sur, poco poblada y con ligero viento. Monotonía. 

En un punto en el que estoy detenido en el arcén reponiendo agua y algún pastelillo pasa un ciclista joven que pueda que no me viera pero no me saludó. Inicio la marcha y oigo a mi espalda un frenazo y aún me da tiempo a girar la cabeza y ver como el joven ciclista esquiva de milagro a una pequeña furgoneta. Su patilla del cambio está inservible y le acompaño mientras preguntamos a los que pasan si pueden retornarle a Safi.

Los 90 kilómetros se hacen largos y llego a Esaouira con fuerzas pero aburrido de la etapa. Allí hay un buen bar de pescado frito fresco que me levanta el ánimo por completo. Dedico la tarde a visitar la ciudad, la antigua Mogador portuguesa.

Al día siguiente tomo un autobús hasta Marraquech en donde he de esperar a mi hermano que llega de Madrid para acompañarme al Atlas.

Datos:                 Distancia       Tiempo rodando        Velocidad media        Tiempo etapa

Etapa 2	92 Km.	5:05 horas	18,00 km/h	6:25 horas
Acumulado*	126 Km.			8:45  horas

Driouch a Guercif

Hoy, viernes, es la octava y ultima etapa de mi periplo por el Rif.

 He hecho bien en tomar descanso ayer porque hoy me esperaba la mas larga de las jornadas. No solo son 110 kilómetros por delante. Sino que los últimos 50 no admiten desfallecimientos ni paradas porgue se trata de un desierto inhabitado.

En Ain Zohra con mi madre. 1955

Y como es que me he metido en este paraje perdido? La razón se llama Ain Zohra. Esta es una aldea en altitud a la que mis padres acudían en verano para hacer mas llevaderos los sofocos del calor en la llanura del Kert.

He alcanzado la aldea antes del mediodía y tras almorzar una montana de huevos duros con aceite he buscado, entre las ruinas del viejo cuartel español, alguna casa que se pareciera a la de esta foto que se conserva en casa de mi madre y que, probablemente, recoja la que fue en este remoto lugar mi primera gran vacación veraniega.

Si esta la casa no es posible reconocerla. A cambio de un encuentro frio con las piedras he tenido la hospitalidad de las gentes que habitan las ultimas moradas en pie.  Acepte entrar en la casa y someterme a mil y una preguntas mientras se hacia lentamente el te y la torta.

La ventaja de salir poco después de las siete quedo diluida en aquella curiosa compañía y a la una, lleno de animo, enfilaba el puerto de la jornada para abandonar el Rif. Quedaban 60 kilómetros por delante.

Un puerto seco; desolado y al tiempo tan hermoso que hubiera dejado allí lágrimas si no fuera que llevan sal y la necesitaba. Me detuve rodeado de piedras y cabras batiendo las laderas en busca del pastor. Nos saludamos y seguí mi camino conmovido

Luego todo fue pedaleo incesante y desierto. Agotador.

A las 17,30, once horas después de mi partida de Driouch, llegaba a Guercif, el final de mi etapa rifeña de 620 kilómetros.

Tengo una cita con mi hermano en Marraquech, el 6 de junio, para rodar juntos por el Atlas algunos días. Para ir hasta allí tenia varias opciones y he desechado, creo que con buen sentido, descender de Guercif a través del valle que conduce a Missour, en las laderas del Atlas Medio. Muy largo, empinado y sin ciudades para pernoctar.

A cambio, he decidido descender hasta Casablanca en tren, luego en bus hasta la costa y recorrer el camino de Safi a Esaouira.